Rayos y truenos - Victor García

"Y otra vez la lluvia nos conducía por donde nos debíamos ir,

pero la ignoramos..." Ciudad de Huecos-Marcela rosales

Una lluvia enfurecida / un viento frío / te trajeron /

Con Ojos de palo santodibujamos nuestra casa / Poco abarco/

poco aprieto /esta noche no me atrevo/me dijiste./ La lluvia cayó

sobre tus labios/ soledad tapando gritos/ Perro que ladra /no muerde/

dije y tiré tus lágrimas al viento/ Cuatro luceros asomaron, detrás de

una nube negra/ Cuatro ojos ven mas que dos/ declaró la noche oscura/

Rayos y truenos maldijeron la pena chorreando gotas /No se debe escupir

al cielo. /gritaste/y te encontré tan descarriada/que no supe contar otra

historia/ Dios castiga sin palos y sin rebenque./Prisionero de la Luna/

te miré con mi ojo izquierdo/ y callé mi llanto/La caridad bien entendida

empieza por casa/ dicto mi conciencia./Con el ojo derecho miré mi mano ,

en el picaporte/ y pronto a salir/ me dije/ Nunca digas de esta agua no

has de beber/y toda la lluvia se perdió en mi boca./ Amanecía/rito sagrado

de la muerte/y mordí tu pena/ a mal tiempo buena cara/ y el viento frío

se llevó para siempre/el resto de nosotros mismos.

El Mortero - Virgilio Zurlo

Muerto el árbol,

despojado el monte

de su hechizo silbador,

talla con sus lágrimas

la forma del vientre,

nace un cuenco de amor

y entre los despojos respira

la mano nudosa,

perfume de madera

que alguna vez estuvo en flor.

Piedra sobre piedra

lamento en la frontera,

que desde las cumbres cantan

las ánimas de la cantera.

La boca se le hizo callo

puro martillo y cincel,

con soles y calizas

la boca se ha vuelto cenizas

y amarillo el corazón.

Forja sangrando

la vida en el torno,

con sangre de la tierra

purificada en el horno;

bronce candente

de socavones profundos,

se mezclan en su vientre

las pócimas sagradas

y oráculos de otros mundos.

Árbol vencido,

piedra conquistada,

sangre derramada,

enigma de las cosechas,

brazo antiguo de la molienda,

fermento de la chicha arisca,

dulzor de patay en cuento.

En el rincón de los muertos

entre libros y amuletos,

cantaron en su presencia

lisonjas de ornamento.

padre de los pueblos

segador y sustento,

vive un sino de trasto

con sus plegarias hundidas

en la garganta ruinosa,

vive de su silencio el mortero.

There is you - Marcela Rosales

Qué tienen el jazz y la lluvia
que nos reencuentran con tardes olvidadas
cuando nada sabíamos del amor o la muerte.
Cuando el tiempo era ese espacio azul
de los juegos o la agridulce tragedia de quedar
sin amigos hasta que escampara.

Qué tienen el jazz y la lluvia
que nos aíslan de la gente asustada,
rencorosa, pálida que se desliza por la acera
como si flotara y se confunde a nuestros ojos
con las nubes cargadas que acechamos
vagamente tristes desde la ventana.

Qué tienen el jazz y la lluvia
en su cadencia mansa como el roce inicial
de tus dedos sobre el piano que nunca
has tocado con ese lento compás
que cada noche me desnuda en un
réquiem de murallas.

Alejandra Portela - De greguerias y graffitis

Inspirado en un graffiti: Cuando la muerte se desata las botas, se ata las zapatillas

“Another brick in the wall” (Otro ladrillo en la pared)

Pink Floyd

A la muerte no se la oye

mientras se pasea

Con botas de suela dura

sobre el asfalto humedecido

de voces aplastadas

por las armas del abuso

En el día,

habita los rincones,

y en la noche deja huellas

en los diseños del destino.

Marcha valiente

Ignora que no la enfrentará la vida,

sino las palabras que arañan las paredes,

o que se sientan en los bancos de las plazas.

Las palabras tallan las cortezas de los árboles,

o las que establecen pactos con los postes.

La ciudad letrada ofrece resistencia

con la otra cara del lenguaje;

el comportamiento enmascarado,

la escritura temeraria,

los tatuajes de letras subversivas.

A la muerte no se la oye

porque entra en la intimidad de la casa,

y se desata las botas

para atarse las zapatillas.

Recorre los silencios,

y no deja runas en los muros.

Pero las paredes nunca se resignan

a ser sólo paredes.

Cuando un ladrillo oye a la muerte

desatándose las botas

se garabatea palabras en el vientre,

y apedrea con voces lapidarias.

Rafael Roldán Auzqui - Recordándote, Borges

A J.L.B. In memoriam.

Una mujer te trajo a este mundo.

Otra te acompañó

hasta los umbrales del más allá.

Ciego fuiste aquí

-para leer aun en la oscuridad-

y -seguro- eres vidente

donde quiera que estés.

Luz y sombra fueron las espadas

con que enfrentaste los desafíos de tu vida.

Esta ilusión de sobrevivirte

me sobrecoge a cada instante:

¿quién sobrevive a quién?

Te conocí en mi adolescencia

y -desde entonces-

leo y releo tus escanciados versos

y -con infructuosa paciencia-

busco el poema que te dedicara

cuando todo en vos se hizo inmortal.

(Quizá tus fantasmales manos

están gestando con él

una merecida antología del olvido).

Mientras pienso y medito

en el ir y venir del tiempo

me doy cuenta

de que ya no es tu muerte

la que me apremia

ni la inmediatez

de la conferencia

que tu fama te impidió dar

en la Córdoba de los setenta.

Ya no es tampoco tu recuerdo

que -subrepticio- se deslíe

en mi esta evocación evanescente.

Sólo insiste en mi mente

-frente al prodigio de tus letras-

el saberte tan humano

que necesitaste una mujer

para venir al mundo

y otra para irte de él.

Esas bastaron para tu vasta literatura.

No

Borges

tu paradójico juego

de ser olvidado

nunca será posible.

Somos ya tres

quienes lo vuelven ominoso:

aquellas dos mujeres

que prologaron tu futuro

-en esta y en la otra orilla-

y yo -tu oscuro lector-

que no sabiendo si tendré tu dicha postrera

soñaré con ese sueño

y -mientras la vida se me escapa de las manos

como ese poema que alguna vez te escribí-

también -a no dudarlo-

te aferraré a mi memoria.

Alicia Álvarez - Al poeta Ak´abal

"Otras veces soy jaguar, corro por barrancos, salto

sobre peñascos,

trepo montañas".

Ak´abal

Nadie puede detenerme.

Para entonces soy jaguar

atravieso tu memoria con

mis fauces ardientes y

sos mi amado, mi presa.

Entonces

con mi lengua agitada

lamo tu hocico.

"Mis ojos están acá

pero la mirada

anda lejos"

Ak´abal

Mientras mis ojos umbrosos

te cobijan

la mirada se ha ido tras desiertos

buscando huellas de olvido,

y no está acá

y no puede estar acá.

"Soy pájaro

Mis vuelos son

dentro de mi"

Ak´abal

Y no es que yo no quiera

estar con la gente,

y no es que yo guarde para mí

lo que está en mi dentro.

Sino que mis vuelos son dentro mío

y el Uno externo a mi

me declara incierto.