viernes, 24 de agosto de 2012

Grupo Paco Urondo - Villa María


¿Y si el corazón del hombre es
finalmente
una suela de zapatos?
Marcada por la huella de otros.
Tatuado al ardor del desamparo
¿Un corazón de suela
de un hombre sin zapatos?
Huella tardía de un adiós sin pausa
Corazón del hombre ¿cobertizo?
Cimbrador
Mutante
Corazón del hombre
¿paraíso?

Fabiana León

* * *
¿y si hubiésemos sido
los ojos del lobo
     aprendiendo
una vez más
el oficio del
    aullido?
seríamos                
  en esta feria de
 hipócritas
    excusa perfecta
del asesino
que aplasta
    toda inocencia
   a
      puñetazos.

Fernando de Zarate
* * *
entre las ranuras
         de la noche
          que cae
sobre la calle méjico,
callo el poema.
lo dejo colgar
del hilo que sostiene
su médula.
para que no me abandone.
no se muera
no me muera.

Susana Zazzetti
* * *
Duele
caer por el barranco
                 de la verdad
y comprender
que también
se puede hacer buen vino
con las uvas
de las ramas bajas.

Eduardo Cichy
* * *
Debajo del manzano,
rodando por la tierra,
o en la noche clara
con perfume a granadas,
yo aprendía misterios
preparando
mi vientre

Susana Giraudo

* * *
ni mácula
               divina
           ni fango
                    polvo
                         sangre
el origen
    es el después
cuando
     los cuerpos
                 venzan
                     el miedo
                              la ley
            
                     la rutina

Juan Ramón Seia
Casi con miedo
dice en un susurro
            hay alguien
            tras la ventana.
La luna es clara,
el pasto está impregnado
                  de rocío.
Por la mañana la bata
sabe de un extraño
                       perfume
de hebras ásperas
           y verdes

María Elena Tolosa



(Poemas del grupo Paco Urondo, tomados de arreMolina siete poetas Editorial del grupo)

jueves, 2 de agosto de 2012

Rocío Jimenez - Un día de estos




La muerte tiene alas de papel
grito un linyera en la vereda       moribundo de verdades
La muerte  se lleva un desnudo corsé      sin la luz de tu pupila   repetía.

 El camino a casa parecía un escenario de saltimbanquis          
Sola, con mi cartera llena de astillas y metrallas
crucé la avenida de los fragmentos

Corría un viento helado carcomiéndome la espalda
Era el viento del oeste
           el que trae las pestes del olvido
Los vientos del oeste son  reconocibles
No tienen la eternidad de los otros,
            de esos que nacen con la primera letra de nuestro nombre.

Abrí la puerta, pase a la cocina
elaboré el banquete de despedidas y entre las brisas que surgen del suspiro
 mastiqué las rabias     me mire el ombligo
 maceré los miedos,     cerré los  ojos,
                                                      olvide los vientos,  olvide su nombre
                                                                y ocurrió el silencio

sábado, 28 de julio de 2012

Jonatan Marquez - Súbita piel









La alineación de los fuegos

Quiero destacar no solamente el libro sino el prólogo de Fany Jareton, a quién Jonatan llama "entera compañia en mi otro suelo". Fany que es una especie de sanguínea traductora, del tatuaje del poema, lo celebra y lo augura diciendo "Todopoderoso de intantes precisos, así en tragos secos, donde la mordaza de la palabra nos ata por  el lado más estrecho del Nudo"... "Cuerpo sobre cuerpo que fue rescatando de su memoria callejera, al paso de la duración, así guardado el recuerdo de su abuela, de su madre, niños de la calle - su propio niño - la mujer que lo quería y se así a su poesía como el arte del malabarista entre el sufrimiento y el gozo"
Al afrontar el libro tuve la sensación de estar ante un anuncio, ante la sujestión de algo poderoso que viene alimentado de los duelos, de los despojos, de los huesos, de la infancia, de los monstruos. Así como en la astronomía dicen que la alineación de planetas provoca catástrofes por esta especie de "imán cósmico", por el aumento de la actividad solar, así en la Súbita piel de Jonatan Marquez pasa lo mismo. Súbita piel es una galaxia. En súbita piel existen desde las primeras líneas una lenta precipitación hacia la alineación de dos fuegos, está él, aún ingenuo, está ella que es viento, está ella que viene a poner el otoño como lámpara, está él y está ella que vienen a fundirse, "los que vienen de escombros", con urgencia, "a desbocar todo fantasma". Ella "toda ella que es antorcha devoradora de viento" y él
Toda esta primera parte es el ruido de lo inminente, de lo caótico, del rojo, la atracción de estos dos fuegos que forman ahora una sola línea de fuego, el sísmico enlace, la alineación, lo que está por enfrentarse con hambre y sueño y grito.
Toda la escritura de Jonatan "pasa con su ruido de morirse, arrasa con la noche y afila a cualquier hora, pedazos del ayer"... Estos mismos pedazos que no esconde, que arrastra y que trae hacia el duelo. Es íntimo pero no indecifrable.
"Es noche y el cielo es terrible como el mar", con este epígrafe de Carlos Carbone, abre su segunda parte el libro, quizás anticipando el estallido, la herida que ha dejado la fusión del amor, de su dolor, de estos dos enérgicos planetas, de él y de ella, vitales y súbitos, de piel súbita. En la segunda parte están los restos apilados, lo que ha dejado el eclipse, la marea viva, el silencio, su imposibilidad, la mujer arquitecta del fuego, su urgencia, su distancia, "el corazón que huele a ella" los fantasmas.

Carlos Carbone dice en la contratapa que Jonatan sostiene la voz y el ritmo con una sencillez que agradecemos, que no necesita recurrir a fuegos de artificios... pero ha necesitado prenderse fuego para dar este libro y su voz “que es el viento más herido" ... 
Laura



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A mi abuela


Ya va a venir ese caballo
a volar tu pecho contra el viento
a confundir el cielo con tu grito
serás fantasma sin cabeza
jinete típico del alma.
Ya va a venir ese caballo
estará cerca su pezuña
tu esperanza con la suya,
está viniendo ese caballo
un corazón lleno de agua
y de la muerte no se trata
esta vez es sólo un charco.
Ya va a venir ese caballo
tu piel completa flotará
fuera de escobas y cuchillos,
el pasado bien pasado
y vos
     a solas
        con tu espíritu
                        y el campo.

Ya va a venir ese caballo
hay que sentarnos a esperar
que si no viene lo inventamos.


sábado, 21 de julio de 2012

Molly Bic




Como un trapecio
tu brazo extendido
me sostiene.
Sabias mis piernas
sobre tu savia.
En tu verdor
vejado
balancea mi niñez.
El tiempo no ha pasado.
Cabeza abajo
cuento hormigas
en horas de la siesta.
La higuera retoma
mi tutor de años.
Peldaño
de hojarasca embravecida.





Molly Bic, poeta y narradora. Reside en La Carlota, Córdoba. 
Integra el grupo Literario Angulos de la locura. Socia activa de SADE.

jueves, 19 de julio de 2012

Luis Ferrari - Nacimiento del vuelo

                                             No es el espectro caudaloso
 
                                            ni siquiera un designio opuesto
 
                                            solo una aguja punitiva
 
                                             que de a poco abate el argumento.
 
                                             Vestigio ilegal de sustracción
 
                                              con resolución inapelable
 
                                              sin especulación dudosa
 
                                               que desarraigue al susurro
 
                                                y plante con resonancia abrumadora
 
                                                la raiz de la mariposa.



                                                                  

                                          

jueves, 12 de julio de 2012

Jorge Ledesma - Desde el papel, poder de escribir









He sentido el silencio casi sepulcral de la noche
El sonido mágico de una tecla martillando el papel
He sentido el poder único de la palabra escondida,
y el misterio de descubrir una historia oculta.

He mirado a fondo mi alma, hasta con temor
Descubrí mis mínimos movimientos, en personajes cotidianos
Sentí el calor de una piel sin nombre
y el grito de dolor contenido pidiendo piedad

Pude acariciar una bella mano de mujer
y frenarme en una húmeda mirada de amor
Pude sentir el placer de guardar como un secreto en un papel,
los cabellos que tapan un misterioso rostro.

Sólo es un papel, como un secreto sin descifrar
Sólo un papel para algunos...
Sólo una partitura en clave, para una bella melodía
Sólo un papel, y una historia por contar

lunes, 18 de junio de 2012

Beatriz Bustos Rinaudo - Poemas

ÚNICA TESTIGO

Los días hilvanas. Enhebran quillas de plata
en el horizonte de la sangre.
Lánguidas se desplazan las otoñales barcas.
El tiempo estrena su traje macilento
y uno no sabe si no es cobardía
esta quietud reinante,
o será el desierto donde la memoria
madurando a golpes, imprime la palabra.

Es este día distinto de otros días.
Puedo verme y reflejarme
en el mismo espejo que he creado.
Por momentos no sé si soy yo,
o soy la tarde que se quiebra
en mis ojos por mi descuido,
o por fugarme asombrada  tras el delirante sol
hacia otros temporales.

Yo, he masticado sombras y roto la dentera.
He enajenado la mirada a otras riberas preguntándome,
 por qué se obstina la arena
 en complacer a todas las corrientes.




CUANDO PASES

Déjame ir contigo, Padre Jesús Nazareno
en esta penitente noche y su silencio.
Soy un mendigo que espera a las puertas de tu templo,
sólo tengo para darte, los jirones que de mí han hecho
los pecados de la carne, el egoísmo y el miedo.

Cuando salgas y me veas entre aquellos
que te honran con su vida, ¡no me desprecies te ruego!
Déjame ser ahora, quien te acompañe un momento,
porque no he olvidado que por comprarme la Vida
te dejaste escarnecer entre burla y menosprecio.
                                                           
Perdóname sí el  día  de tu generosa  entrega,
siete puñales clavé al corazón de tu Madre,
yo no sabía que ella me  amaba a través
de tus heridas. Insensible no comprendí
que en perfecto sacrificio te donaste por mi vida.
                
Ya sé que no merezco ni siquiera Nombrarte,
pero hoy quiero rogarte... ¡no me ignores cuando pases!
Entre la gente me hallo dejando a tus pies mis lágrimas,
como si fueran lirios de mis ojos arrancados.
Sé que es pequeña mi ofrenda ante tu reparador acto,
(así somos algunos seres: piedra y tiento, ego y barro).

No me olvides,  ¡por favor¡ haz en mi  nuevo milagro,
que en tu santa mirada el perdón sacie mi hambre
y el agua de tu costado lave todas mis heridas.
¡Viste mi desnudez con la gloria de tus espinas!

Cuando salgas del templo Padre Jesús Nazareno
déjame ir contigo como uno más de tu pueblo,
pues ya no puedo esconder  esta necesidad
de volver hasta tus pies, como lo hacía hace tiempo.

Cuando salgas, verás que entre el gentío  te busco
y cuando tus ojos me encuentren, perfúmame
el corazón con uno de tus claveles...
Yo dejaré a tus pies como  incienso mi vida.


Primer Premio del VIII Certamen de Poesía "Nuestro Padre Jesús Nazarenode Alhaurín el Grande(Málaga /España)



APARIENCIAS

EL ave de oro, 
con su  pico de cristal 
bosqueja la caza 
del rostro de la que soy 
y de la cual no puedo fugarme.
 Me incita  con sus alas en desangre, 
a salir del refugio
e ir  al encuentro de su esplendor, 
desamarrada 
                   mi piel de las pasiones. 
 Acecha. 
Se agazapa  en las cornisas 
                  de mis ojos y juega 
a descifrar el acertijo de las lágrimas.
Lágrimas que jamás se desbordan,
que respetan la orilla,
que limitan,
que prefieren anegarse,
que jamás se animan a besar la playa.
Lágrimas que no cesan de libarme,
y es fallido mi intento de sobornarlas  
con brasas de su propia hoguera.
De memoria conocen las máscaras 
y dónde el cubil del lenguaje que destierra. 

Aguardar en secreto, 
               hasta que mi silencio escriba 
sobre un pentagrama de pájaros
las horas auténticas,
para dejarme ir (yo misma)  
sin despedirme, 
de la que soy en el espejo.

Es la mujer del espejo  
              -la inhabitada-  
la que se niega a creer,
que hay momentos
que jamás regresan.




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