lunes, 28 de noviembre de 2011

Rayos y truenos - Victor García


"Y otra vez la lluvia nos conducía por donde nos debíamos ir,
pero la ignoramos..." Ciudad de Huecos-Marcela rosales

Una lluvia enfurecida / un viento frío / te trajeron /
Con Ojos de palo santodibujamos nuestra casa / Poco abarco/
poco aprieto /esta noche no me atrevo/me dijiste./ La lluvia cayó
sobre tus labios/ soledad tapando gritos/ Perro que ladra /no muerde/
dije y tiré tus lágrimas al viento/ Cuatro luceros asomaron, detrás de
una nube negra/ Cuatro ojos ven mas que dos/ declaró la noche oscura/
Rayos y truenos maldijeron la pena chorreando gotas /No se debe escupir
al cielo. /gritaste/y te encontré tan descarriada/que no supe contar otra
historia/ Dios castiga sin palos y sin rebenque./Prisionero de la Luna/
te miré con mi ojo izquierdo/ y callé mi llanto/La caridad bien entendida
empieza por casa/ dicto mi conciencia./Con el ojo derecho miré mi mano ,
en el picaporte/ y pronto a salir/ me dije/ Nunca digas de esta agua no
has de beber/y toda la lluvia se perdió en mi boca./ Amanecía/rito sagrado
de la muerte/y mordí tu pena/ a mal tiempo buena cara/ y el viento frío
se llevó para siempre/el resto de nosotros mismos.


lunes, 21 de noviembre de 2011

El Mortero - Virgilio Zurlo


Muerto el árbol,
despojado el monte
de su hechizo silbador,
talla con sus lágrimas
la forma del vientre,
nace un cuenco de amor
y entre los despojos respira
la mano nudosa,
perfume de madera
que alguna vez estuvo en flor.


Piedra sobre piedra
lamento en la frontera,
que desde las cumbres cantan
las ánimas de la cantera.
La boca se le hizo callo
puro martillo y cincel,
con soles y calizas
la boca se ha vuelto cenizas
y amarillo el corazón.

Forja sangrando
la vida en el torno,
con sangre de la tierra
purificada en el horno;
bronce candente
de socavones profundos,
se mezclan en su vientre
las pócimas sagradas
y oráculos de otros mundos.

Árbol vencido,
piedra conquistada,
sangre derramada,
enigma de las cosechas,
brazo antiguo de la molienda,
fermento de la chicha arisca,
dulzor de patay en cuento.

En el rincón de los muertos
entre libros y amuletos,
cantaron en su presencia
lisonjas de ornamento.
padre de los pueblos
segador y sustento,
vive un sino de trasto
con sus plegarias hundidas
en la garganta ruinosa,
vive de su silencio el mortero.

viernes, 18 de noviembre de 2011

There is you - Marcela Rosales
















Qué tienen el jazz y la lluvia
que nos reencuentran con tardes olvidadas
cuando nada sabíamos del amor o la muerte.
Cuando el tiempo era ese espacio azul
de los juegos o la agridulce tragedia de quedar
sin amigos hasta que escampara.

Qué tienen el jazz y la lluvia
que nos aíslan de la gente asustada,
rencorosa, pálida que se desliza por la acera
como si flotara y se confunde a nuestros ojos
con las nubes cargadas que acechamos
vagamente tristes desde la ventana.

Qué tienen el jazz y la lluvia
en su cadencia mansa como el roce inicial
de tus dedos sobre el piano que nunca
has tocado con ese lento compás
que cada noche me desnuda en un
réquiem de murallas.

jueves, 17 de noviembre de 2011

Alejandra Portela - De greguerias y graffitis


Inspirado en un graffiti: Cuando la muerte se desata las botas, se ata las zapatillas

“Another brick in the wall” (Otro ladrillo en la pared)

Pink Floyd

A la muerte no se la oye

mientras se pasea

Con botas de suela dura

sobre el asfalto humedecido

de voces aplastadas

por las armas del abuso

En el día,

habita los rincones,

y en la noche deja huellas

en los diseños del destino.

Marcha valiente

Ignora que no la enfrentará la vida,

sino las palabras que arañan las paredes,

o que se sientan en los bancos de las plazas.

Las palabras tallan las cortezas de los árboles,

o las que establecen pactos con los postes.

La ciudad letrada ofrece resistencia

con la otra cara del lenguaje;

el comportamiento enmascarado,

la escritura temeraria,

los tatuajes de letras subversivas.

A la muerte no se la oye

porque entra en la intimidad de la casa,

y se desata las botas

para atarse las zapatillas.

Recorre los silencios,

y no deja runas en los muros.

Pero las paredes nunca se resignan

a ser sólo paredes.

Cuando un ladrillo oye a la muerte

desatándose las botas

se garabatea palabras en el vientre,

y apedrea con voces lapidarias.

domingo, 6 de noviembre de 2011

Rafael Roldán Auzqui - Recordándote, Borges










A J.L.B. In memoriam.


Una mujer te trajo a este mundo.
Otra te acompañó
hasta los umbrales del más allá.
Ciego fuiste aquí
-para leer aun en la oscuridad-
y -seguro- eres vidente
donde quiera que estés.
Luz y sombra fueron las espadas
con que enfrentaste los desafíos de tu vida.
Esta ilusión de sobrevivirte
me sobrecoge a cada instante:
¿quién sobrevive a quién?
Te conocí en mi adolescencia
y -desde entonces-
leo y releo tus escanciados versos
y -con infructuosa paciencia-
busco el poema que te dedicara
cuando todo en vos se hizo inmortal.
(Quizá tus fantasmales manos
están gestando con él
una merecida antología del olvido).
Mientras pienso y medito
en el ir y venir del tiempo
me doy cuenta
de que ya no es tu muerte
la que me apremia
ni la inmediatez
de la conferencia
que tu fama te impidió dar
en la Córdoba de los setenta.
Ya no es tampoco tu recuerdo
que -subrepticio- se deslíe
en mi esta evocación evanescente.
Sólo insiste en mi mente
-frente al prodigio de tus letras-
el saberte tan humano
que necesitaste una mujer
para venir al mundo
y otra para irte de él.
Esas bastaron para tu vasta literatura.
No
Borges
tu paradójico juego
de ser olvidado
nunca será posible.
Somos ya tres
quienes lo vuelven ominoso:
aquellas dos mujeres
que prologaron tu futuro
-en esta y en la otra orilla-
y yo -tu oscuro lector-
que no sabiendo si tendré tu dicha postrera
soñaré con ese sueño
y -mientras la vida se me escapa de las manos
como ese poema que alguna vez te escribí-
también -a no dudarlo-
te aferraré a mi memoria.

sábado, 5 de noviembre de 2011

Alicia Álvarez - Al poeta Ak´abal












"Otras veces soy jaguar, corro por barrancos, salto
sobre peñascos,
trepo montañas".
Ak´abal

Nadie puede detenerme.

Para entonces soy jaguar
atravieso tu memoria con
mis fauces ardientes y
sos mi amado, mi presa.

Entonces
con mi lengua agitada
lamo tu hocico.


"Mis ojos están acá
pero la mirada
anda lejos"
Ak´abal

Mientras mis ojos umbrosos
te cobijan
la mirada se ha ido tras desiertos
buscando huellas de olvido,
y no está acá
y no puede estar acá.


"Soy pájaro
Mis vuelos son
dentro de mi"
Ak´abal

Y no es que yo no quiera
estar con la gente,
y no es que yo guarde para mí
lo que está en mi dentro.

Sino que mis vuelos son dentro mío
y el Uno externo a mi
me declara incierto.